Sorry, детка, моя фантазия — не ты

Мы понимали с Викой друг друга, будто телепаты, оба ненавидели салат айсберг, и она не раздражала меня по утрам, хотя по утрам я раздражаюсь даже сам от себя. Вика была красива и вкусно пахла. Жрать готовила не хуже Ламберти, массажи делала, как тайка, и, если честно, я её любил. Скучал по ней и готов был спасти от всего. Всё, казалось бы, идеально, хоть в Красную книгу заноси, ан нет — мы же забыли обсудить наш секс.

Я думал о других каждый раз, когда она оказывалась подо мной. Я представлял разных, но самым ярким образом, увы, была её подруга Алиса. Она была единственной фантазией, которая добивалась моего оргазма не как все. В эти минуты я хотел от неё детей. Ну ничего не мог с собой поделать. Любил и жил с одной, а трахался, по сути, с другой.

Мне долго казалось, что это способно работать. Ещё немного пофантазирую, а потом на любовницу перейду, и все будут счастливы — думал я, не понимая, что просто множу воспоминания перед необратимым концом.

На любовницу перейти я так и не смог. Каждая попытка в моей голове измазывала Вику в грязи. Моя фантазия тем временем прохудилась, и через её дыры уже было отчётливо видно расставание. Мы перезваниваемся время от времени, и я всё еще чувствую, что могу её вернуть. Могу оторвать от любого и разыграть в своей жизни любовницу. Могу. Но не делаю.

Чувство собственности, эгоизм, зона комфорта, сентиментальность — у расставания скверные враги. Они всегда параноят и хватаются за прошлое. Пытаются навязать иллюзию любви, лишь бы ты передумал или хотя бы пострадал в зыбучей неопределённости. Они прекрасно знают исход, но продолжают подкидывать надежду ради всеобщей боли.

Так что же это было — любовь? Если да, то я ждал от этого чуда большего. Или всё-таки обман? Но тогда почему он до сих пор причиняет мне боль…